Tous les matins je traverse un petit village à mi-chemin entre mon domicile et mon lieu de travail. Un peu après l'église il y a un virage et un croisement. Des lignes blanches pointillées divisent la chaussée. Il y en a exactement dix-huit. 

Puis un peu après, à droite, il y a une haie de vingt-deux petits frènes. Je le sais car je les compte tous les matins, ce qui est rendu possible par la limitation à trente kilomètres heure sur cette zone.

Si comme moi vous savez que pour aller à l'étage il y a dix-sept marches, que le planché du salon comporte quarante-sept rangs de lates (c'est approximatif car faut-il compter comme une latte entière celle qui est taillée en biseau à cause de l'angle obtu d'un des murs ?), vous êtes des obsessionnels. Tout comme si, presque inconsciemment, vous ne posez jamais le pied sur les carreaux rouges de la cuisine (il ne faut marcher que sur les jaunes, c'est évident).

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Dans le précédent billet je défonçais violemment une porte ouverte en constatant que beaucoup de mes contemporains exerçaient des métiers de merde à l'utilité douteuse. Vient le moment où il convient de passer en revue les diverses activités professionnelles que la vie m'a amené à exercer. Quelle part de « bullshit » dans tous ces jobs ?

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La parution du livre de David Graeber « Bullshit jobs » (traduction française aux Liens qui libèrent) m'a rappelé une constatation que j'avais faite il y a une dizaine d'années, sans pousser jusqu'au bout ma réflexion.

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Je ne suis hélas pas le créateur de ce concept dont la paternité revient à un petit arabe à fortes cuisses (merci Rachid) à la pensée fertile. Comme beaucoup d'idées géniales, elle est toute simple.

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